Poes-lief
“Mijn clitoris is geen draaitafel!” zegt mijn huisgenote tegen mij, terwijl ik mezelf sta in te smeren met bodylotion in de badkamer. De lichtelijke irritatie is van haar gezicht af te lezen. Ze vervolgt: “Het is zo’n deceptie. Ik wil niet eens praten over wat hij met zijn mond deed. Ik begrijp het gewoon niet. Hij is zo’n romantische man en kon zo goed kussen.” “Maar poes-lief was hij dus niet?” vraag ik met een grijns, terwijl ik met moeite mijn rokje over mijn billen probeer aan te trekken. De man die ze vorige week nog op een voetstuk had gezet, is toch ineens van grote hoogte gevallen.
Om haar enigszins op te vrolijken, begin ik op een rustige toon te vertellen: “Je had het natuurlijk liever anders gezien. Een woest aantrekkelijke jongeman, die je eerst lang in je ogen aankijkt. Vervolgens heel subtiel de ruimte tussen hem en jou verkleint. Als hij zijn hand in jouw nek legt, verhoogt je ademhaling.” Ze hangt volledig aan mijn lippen, dus ik vervolg: “Wanneer zijn lippen de jouwe vinden, verlies je totale controle in een intense zoen. Hij drukt je stevig tegen hem aan en zijn hand glijdt via jouw rug over je billen naar de binnenkant van jouw dijen. Je hartslag zit in je keel en je wilt niets liever dan jezelf volledig aan hem overgeven. Langzaam vinden zijn vingers jouw…” Mijn telefoon rinkelt. “Oh, dat is mijn uber!” reageer ik opgewekt. “Ben je serieus?! Je kan niet vertrekken nu. Na de anticlimax van gisteren, wil ik tenminste een uitgebreid verslag van dit orgasme!” reageert mijn huisgenote. Met een grote glimlach reageer ik: “Sorry! Voor even ben ik net een man en ga ik voor het zingen de kerk uit! En wees blij, dan heb je tenminste geen lekkende poes!” En ik vertrek uit de voordeur.
Dat mijn expliciete uitleg mezelf ook in een bepaalde stemming heeft gebracht, blijkt uit mijn zinderende lichaam, wanneer ik oog in oog sta met mijn date. Ik weet überhaupt niet of dit als een date te bestempelen is, want de man in kwestie is off-limits… Een drankje dan, maar stiekem wil ik niets liever dan al zijn kleren van zijn lijf scheuren. Het zijn, zijn diepblauwe ogen, brede schouders, zijn Vlaamse tongval en zijn lengte, dat mijn hoofd elke keer weer op hol brengt. Alé! Ik bedoel natuurlijk de lengte, die in zijn paspoort staat. You dirty mind. Over zijn andere lengte kan ik nog niet meepraten, tot zeer grote spijt.
“Je bent gevaarlijk, Lola.” zegt hij, terwijl hij langzaam een nipje van zijn Pornstar Martini neemt. “Gevaarlijk?” vraag ik. Ik weet natuurlijk dondersgoed wat hij daarmee bedoelt. Stiekem wil ik, dat hij met mij volledig buiten de lijntjes kleurt. Gevolgd door die vier kleine woorden, waardoor ik per direct emigreer naar ons buurland. De seksuele spanning tussen ons zit plots in een stroomversnelling. Maar als hij ineens van de hak op de tak naar een random casual onderwerp switch, kan mijn lichaam het niet meer aan. De tekst van het nummer van Merol luidt over mijn lippen: “Houd je bek en bef me.”
